Se dejan 4 poemas de Anne Carson, nacida en Toronto en 1950 y que ha sido hoy premiada con el Nobel.
Anne Carson pasó parte de su infancia y adolescencia en diversas poblaciones alrededor de Toronto siguiendo los distintos destinos del padre como empleado de banco. Un ejemplar bilingüe de poemas de Safo que encontró en una librería le inclinó a sus dos grandes pasiones, la poesía y el mundo clásico. El encuentro con una profesora de latín que se obstinó en enseñarle griego incrementó el hechizo por lo que considera la lengua más bonita del mundo. Se matriculó en lenguas clásicas en la Universidad de Toronto y se formó en métrica y crítica textual griega en la Universidad de St. Andrews, en Escocia. Allí se doctoró con una tesis, cómo no, sobre Safo. Desde 1988 a 2002 ejerció como profesora de literatura clásica y comparada en la Universidad de McGill, Montreal. De 2003 a 2009 impartió clases de lenguas clásicas y literatura comparada en la Universidad de Michigan, donde conoció a su actual esposo, el artista visual Robert Currie. El dibujo y la pintura ocupan un lugar preeminente en el hacer y la imaginación de Anne Carson y forman parte de la idiosincrasia de su escritura, hasta el punto de declarar: "Me considero más una artista de la imagen que de la palabra. Me imagino que las cosas son dibujos. Recientemente se le ha disgnoticado la enfermedad de Parkinson y ha comenzado a sentir, con cierto horror, que su caligrafía se desintegraba: "Es difícil vivir dentro de la palabra "degenerativo" -declaró al respecto-, pues significa que por mucho que me esfuerce no gano". Manuel Vilas ha comentado que con Anne Carson y su nobel "gana la poesía atrevida, la poesía antiacadémica, la poesía distinta a todas, la poesía del lado salvaje".
Se ha dicho que su poesía está enraizada con el mundo clásico pero a la vez traspasa las fronteras de los géneros litearios; lo mismo puede mezclar la poesía con el ensayo, la ficción con la investigación filológica. Sus temas más recurrentes son el desamor, el duelo y la fugacidad de la vida. No escribió su primer libro de poemas hasta 1992, cuando ya contaba 42 años. El lilbro lo tituló Short Talks (Charlas breves). Entre sus libros se puede destacar el ensayo Eros dulce y amargo (1986), Hombres en sus horas libres (2001) y Nox (2010), todos traducidos al español. Cabe destacar también que en 1983 la poeta decidió emprender a pie del camino de Santiago, de cuya experiencia resultó el libro: "Los caminos del agua", una especie de diario de viaje que explora las etapas y los paisajes de un modo introspectivo. Su gusto por los experimentos y las hibridaciones entre géneros le llevó a escribir "Autobiografía en Rojo" (1998), una novela en verso basada en el mito de Hércules y Gerión. Entre sus reconocimientos, cuenta también con el premio Princesa de Asturias de las letras 2020.
OUR FORTUNE
In a house at dusk a mother’s final lesson
ruins the west and seals up all that trade.
Look in the windows at night you will see people standing.
That’s us, we had an excuse to be inside.
Day came, we cut the fruit (we cut
the tree). Now we’re out.
Here is a debt
paid.
NUESTRA FORTUNA
En una casa al atardecer la lección final de una madre
devasta el poniente y sella el pacto.
Mira por las ventanas al anochecer y verás gente de pie.
Somos así, teníamos un pretexto para estar dentro.
Llegó el día, cortamos el fruto (cortamos
el árbol). Ahora estamos fuera.
Aquí hay una deuda
saldada.
NO PORT NOW
In the ancient struggle of breath against death, one more sleep given.
We took an offer on the house.
In the sum of the parts
where are the parts?
Silently (there) leaves and windows wait.
Our empty clothesline cuts the sloping night.
And making their lament for a lost apparel of celestial light
angels and detritus call out as they ow past our still latched gate.
SIN PUERTO ALGUNO
En la antigua lucha entre hálito y muerte, se concede un último sueño.
Aceptamos una oferta por la casa.
En la suma de las partes,
¿dónde están las partes?
En silencio (allí) aguardan hojas y ventanas.
Nuestro tendedero desnudo corta la inclinación de la noche.
Y en su grito por el perdido atuendo de la luz celestial
ángeles y detritus nos reclaman al flotar por nuestra cancela aún cerrada.
I
I can hear little clicks inside my dream.
Night drips its silver tap
down the back.
At 4 A.M. I wake. Thinking
of the man who
left in September.
His name was Law.
My face in the bathroom mirror
has white streaks down it.
I rinse the face and return to bed.
Tomorrow I am going to visit my mother.
YO
Oigo pequeños chasquidos dentro de mi sueño.
La noche gotea su taconeo de plata
espalda abajo.
A las cuatro. Me despierto. Pensando
en el hombre que
se marchó en septiembre.
Se llamaba Law.
Mi rostro en el espejo del baño
tiene manchas blancas en la parte baja.
Me enjuago la cara y vuelvo a la cama.
Mañana voy a ver a mi madre.
SHE
She lives on a moor in the north.
She lives alone.
Spring opens like a blade there.
I travel all day on trains and bring a lot of books—
some for my mother, some for me
including The Collected Works Of Emily Brontë.
This is my favourite author.
Also my main fear, which I mean to confront.
Whenever I visit my mother
I feel I am turning into Emily Brontë,
my lonely life around me like a moor,
my ungainly body stumping over the mud flats with a look of transformation
that dies when I come in the kitchen door.
What meat is it, Emily, we need?
ELLA
Vive sola en un brezal al norte.
Ella vive sola.
La primavera se abre como una cuchilla allí.
Yo viajo en trenes todo el día y llevo muchos libros –
unos para mi madre, algunos para mí
que incluyen Las obras completas de Emily Brontë.
Es mi autora favorita.
También mi principal temor, al que trato de enfrentarme.
Cada vez que visito a mi madre
siento que me convierto en Emily Brontë,
mi vida solitaria a mi alrededor como un páramo,
mi torpe cuerpo recortándose sobre los barrizales con una apariencia de transformación
que muere cuando atravieso la puerta de la cocina.
¿Qué cuerpo es ese, Emily, que nosotras necesitamos?
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