Se dejan aquí tres poemas del que para muchos fue el mejor poeta francés de la segunda mitad del siglo XX. Nacido en Tours el 24 de junio de 2023, pronto destacó en sus estudios de matemáticas y en 1943 se trasladó a Paris para matricularse en esta disciplina que más tarde cambiaría por la filosofía en la Universidad de la Sorbonne. Militó poco después en el movimiento surrealista, pero sus diferencias con André Breton produjeron su alejamiento hacia 1948, al darse cuenta que el surrealismo suponía una huida de la realidad. Fue un sobresaliente crítico de arte y como traductor brilló en sus versiones de Shakespeare. En 1953 publicó su obra cumbre “Del movimiento y de la inmovilidad de Douve”. Otros libros destacables son “Ayer desierto reinante” (1958) y “Lo que fue sin luz” (1987), obra ya de madurez donde medita sobre la vejez y la muerte. Se ha señalado en su obra su influencia mística y la sobriedad inspirada por sus estudios matemáticos. También el surrealismo dejó su impronta. Su nombre sonaba entre los eternos candidatos al nobel y su carrera poética estuvo jalonada por numerosos galardones entre los que destacan el Premio nacional de Poesía en 1993 y el Franz Kafka en 2007. Murió en París de muerte natural a la avanzada edad de 93 años.
UNA VOZ
¿Qué casa quieres hacer para mí?
¿Qué escritura oscura cuando viene el fuego?
He retrocedido mucho tiempo ante tus signos,
Me has expulsado de toda densidad.
Pero ahora la noche implacable me guarda,
Con sombríos caballos me alejo de ti.
EL INVERNADERO
Así caminaremos sobre las ruinas de un cielo inmenso,
el sitio a lo lejos se cumplirá
como un destino en la luz intensa.
El país más hermoso largo tiempo buscado
se extenderá ante nosotros tierra de salamandras.
Mira, dirás, esta piedra:
trae la presencia de la muerte.
Es lámpara secreta que en nuestros gestos arde,
así alumbrados caminamos.
LA PERFECCIÓN ES LA CIMA
Sucedía que era preciso destruir y destruir y destruir,
Sucedía que la salvación sólo era posible a ese precio.
Arruinar el rostro desnudo que asciende en el mármol,
Machacar toda forma, toda belleza.
Amar la perfección porque ella es el umbral,
Pero negarla una vez conocida, olvidarla muerta
La imperfección es la cima.
0 comentarios:
Publicar un comentario